viernes, 19 de diciembre de 2014

Inerme



Inerme en la calle
encontré al poeta
Deshilaba palabras
Destilaba tristeza
Miradas vacias
lo recorrían
Angeles atentos
lo protegían
Inerme en la calle
encontré al poeta
Mendigaba palabras
Derrochaba tristeza


                                                                                Nora Ibarra
                                                                      Curitiba-Brasil, Diciembre 2014

martes, 18 de noviembre de 2014

La Rotonda del Pirata


Llegaron a Santa Martina cuando esta era apenas un puñado de arena que el viento esparcía a su antojo. Algunos venían de tierras lejanas. Otros del interior. Traian consigo simientes de esperanza y la ilusión de una vida mejor.
Los hermanos Juan Luis y Eduardo Iturralde heredaron del tío setecientas hectáreas de campo ubicadas en el solar del Partido de la Costa. Bautizaron a la futura villa "Santa Martina" en memoria de la hermana que falleció a los trece años de difteria.

miércoles, 29 de octubre de 2014

Deshojando a Margarita


Margarita es dulce, ingenua y cursi. Las tres cualidades juntas e inseparables. Me acuerdo de la explicación que me dio el dia que la encontré llorando
-Me emocioné al ver el arco iris en el cielo.
La respuesta me pareció tan tierna que no pude menos que rodearla con mi brazo a modo de consuelo. Fue curioso como en ese momento me sentí protegido. Me invadió una especie de calma y casi me adormecí abrazado a ella. De allí en más pasé a ser su protector e intentaba abrazarla en cada oportunidad que se presentaba.
Margarita no era mia. Me preguntaba a quien pertenecería la chiquilla de voz ondulada y suave. Obsecado me convertí en un predador dispuesto a cazar a esa mujer con nombre de flor.
El trato con ella era fugaz. No se percataba de mis sentimientos ni mis instintos ocultos. Para ella era como un pariente, nada más que eso. Esto me exasperaba y aumentaba mis ansias. Soñaba despierto. Me excitaba con apenas oir su nombre. Deambulaba dias enteros loco de lujuria. Por qué acercarme a esta mujer-niña que me tenía en cuenta? Para mí representaba una seducción imposible. Esto no formaba parte de mi acierto infalible con las mujeres.
Mi interés en ella continuó aumentando. Ahora no solo quería su cuerpo. También quería su espíritu. La veía como un alma errante que lloraba por el sol, la luna y las estrellas. En cuanto a mí, iba de la prosa a la lascivia. Después de todo...qué poeta no transitó por esto?
Entonces sucedió. Caminábamos en silencio por la calle desierta. La abracé. Me abrazó. Nos besamos mientras la empujaba con delicadeza hasta el pasillo oscuro de una tienda. Esperé que dijese algo. Hubo solo un gemido. Sus pétalos se delizaron entre mis piernas. Dos pétalos más enlazaron mi cintura. Me introduje en su cáliz poroso y la sostuve en la cabagalata endemoniada. Un mar colorido nos invadió de semillas. Nos agitamos juntos en el espasmo.
Pensé que lo ocurrido pasaría a ser un recuerdo archivado en la memoria. Hasta el día de hoy no fue así. No puedo dejar de sentirme dulce, ingenuo y cursi.


                                                                       Nora Ibarra
                                                                Curitiba - Brasil. Octubre 2014

jueves, 16 de octubre de 2014

El Vendedor de Sedas (fragmento II)


                                                                                           "Peines peinetas
                                                                                           Sedas sedosas 
                                                                                           Para la esposa"

Llegaba todos los meses con su valija de cartón. Dentro traía baratijas y piezas de seda. Iba de puerta en puerta. Cumplía el sueño de Sherezada en cada mujer que vistiese este tejido lleno de magia, vaporoso y sensual.
La maledicencia pueblerina no tardó en ponerle apodos. Uno de ellos era "menstruación" porque aparecía una vez al mes. También le decían Prínicipe de Turquía o simplemente Turco.
Yamil era hijo de inmigrantes  sirios. Rebeca, su mamá, murió al parirlo. Samuel, su papá, contrabandeaba piezas de seda. Era tanto el embelso que sentió por la tela que abrió una sedería en Ciudad Grande, a pocos metros de la estación de trenes. Viajaba de pueblo en pueblo, y durante sus viajes, el negocio y su hijo quedaban al cuidado de su hermano Moisés.
Una noche de regreso  a casa fue asaltado. Le robaron lo recaudado en el viaje y le acertaron un  tiro en la cabeza provocándole la muerte.
El tío Moisés tomó cuenta de la tienda y de Yamil que ya había cumplido diez años. Comenzó a viajar repitiendo el itinerario que hacía su fallecido hermano. Llevaba a su sobrino en los viajes, de la sederia tomaba cuenta su esposa Ruth.
Uno de los lugares marcado en la ruta era Santa Martina. Allí se hospedaban en la hostería del griego. el chico iba y venía con él . Decía, en un castellano chapurreado, que le estaba enseñando a trabajar.
-lo estoy enseñando a trabajar. Despúes de la muerte de mi hermano parece que se le rajó el cerebro. Empezó a decir que hablaba con el padre muerto...en fín...tuvimos que darle remedios. Ahora está mejor. Cuando cumpla los diecisiete los voy a mandar a vender solo.
Dicho esto empinaba la botella de ginebra y se dormía sobre la mesa. Yamil permanecía a su lado, mirando al vacío hasta que su tutor despertase.
Pasó el tiempo y una tarde vieron descender del autobús a un jovencito. Cargaba una valija de cartón en una mano y en la otra un megáfono. Se detuvo en la rotonda y anunció por el altoparlante.
- Buenos días. Soy Yamil el vendedor de sedas. Además tengo peines mágicos, maquillaje de oriente y otros artículos que estoy seguro les agradarán.
Después tomaba la avenida principal y caminaba yendo de puerta en puerta. Las compradoras quedaban encantadas con la mercadería y con el vendedor carismático que las hacía sentir importantes y únicas.
Yamil no era lindo. Tenía las cejas tupidas. Las ojera contorneaban sombriamente los ojos redondos marrones. Su expresión era semajente a la de un búho vigilante en la oscuridad. No pestañeaba, miraba fijo a su interlocutor mientras hablaba. Las mujeres le compraban porque los artículos que vendía eran difíciles de conseguir y porque adoraban ver al Principe de Turquía. Ese era el apodo por el que las clientas lo llamaban. El Príncipe les prometía, con voz queda, las mil y una noches entre paños de seda y elixires maravillosos. Dejaba a las mujeres tan excitadas que la población comenzó a aumentar y fue elevado un petitorio al gobierno provincial para que la villa fuese considerada ciudad.
El seductor vendedor guardaba un secreto. Un día se lo confesó a Juan Luis Iturralde.
-Yo soy vendedor por mí tío, para ayudarlo...usted sabe. Pero la verdad es que soy escritor. Mi papá se me apareció una noche...después de muerto...y me dijo que quería que fuese alguien importante. Le respondí que a mí me gustaba escribir. Entonces me ordenó ser el mejor escritor del mundo. De ahí en más escribí poemas, cuentos y ahora estoy escribiendo una novela titulada "Destino Literario". Es sobre mí y el deseo de mi padre.
Juan Luis lo observó detenidamente antes de responderle
-Te felicito mi hijito. Cuando el libro esté editado tráeme uno. con gusto lo leeré


                                                           


lunes, 22 de septiembre de 2014

La Realidad en una Cuchara


Una vez me dijeron: "Si no comes la realidad no hay postre". Desde entonces siempre tengo a mano una cuchara.

                                                     Nora Ibarra
                                      Curitiba - Brasil, septiembre 2014

jueves, 4 de septiembre de 2014

Cherie



                           A la memoria de mi mamá Nelly Arroyo

Vino al mundo una madrugada de Carnaval. Su primer llanto se confundió con la algarabia patética de las comparsas que desfilaban en el corso instalado a pocas cuadras de la casa donde acababa de nacer.
Lilly, su mamá influenciada por su hermano, quien estaba enamorado de una bailarina francesa, la llamó Cherie.
Somos el deseo de nuestros padres y cargamos con sus frustraciones sin saberlo. Lilly deseó para su hija que nunca creciese, para poder protegerla de los peligros y sinsabores de la vida. De esta manera Lilly cambió las muñecas de porcelana por su nena de carne y hueso. La juventud, la falta de instrucción y el egocentrismo hicieron que esta jovencita de diecisiete años creyera que estaba en lo correcto.
Desde temprano Cherie tuvo problemas para aprender. No por falta de inteligencia si no tal vez porque su intución le decía que esa era la mejor manera de congeniar y agradar a su madre.
Pasaron los años, el cuerpo de Cherie reveló curvas insinuantes colmadas de sensualidad.  Dueña de un atractivo que pocas mujeres poseían,  su alma conservaba la ingenuidad y la picardía de una niña.
Lilly le advirtió que tuviera cuidado en no convertirse  en "la madre de los hombres".
Ella no la escuchó. Convencida que su misión en el mundo era dar amor sin esperar recibir, se entregó  por entero  sin importarle las consecuencias.
Después de trece años, dos hijos e incontables abortos, se separó del marido y volvió a casa de su madre. Fue la hija  que desantendió las enseñanzas.
 Cherie padecía de miedo . Un miedo grande como un gigante color violeta que la asediaba desde pequeña  en las pesadillas.
Le asustaba la soledad. Buscaba afanosamente  completarse a través del otro o de otros. No conseguía pensar que esta es una amiga silenciosa que nos acompaña en el recorrido de la vida.
 Quedaba en pánico cuando pensaba  que el perfeccionismo materno podía alcanzarla y que un dia se descubriese fria y sin placer igual que Lilly. Para ella esto significaba estar muerta en vida.
Cuando comenzó a trabajar en el hospital conoció a Honoria, una mujer hábil y nada ingenuaque la llevó a festejar el primer sueldo que recibió a un casino clandestino.
La suerte de principiante la favoreció tres veces triplicando el dinero apostado. El infortunio le arrebató el salario del mes. Al volver a casa le mintió a Lilly. Le contó que en el colectivo le habían robado lo que acababa de cobrar.

                                          (continúa)

miércoles, 13 de agosto de 2014

LA SOMBRERERA SIN DEDAL - REVISTA UMBRAL

                                                  
                                            Mi Cuento" La Sombrerera Sin Dedal"

Publicación: Revista Umbral www.sainde.net Mes de Julio (pag.21)

                            www.calameo.com/read/0033353776ad9368406b7









lunes, 11 de agosto de 2014

Mis Lovelly Blogs Award



Queridos Amigos:
Como ya les anticipé en el post anterior, dias atrás el mi amigo y escritor René DelaBarra Saralegui me nominó para el Lovelly Blog Award, premio otorgado como reconocimiento de un bloguero a otro. Los invito a hacer click en el enlace y a continuar leyendo la entrevista que él me hace.

Gracias René!!





www.delabarrasaralegui.blogspot.com





La Entrevista que él me hizo fue la siguiente:

Para qué tener un blog?
Para divulgar mi trabajo y recibir la opinión de otros. Fundamentalmente fue un "rescate adolescente". La verdad escribo desde los ocho años, gané muchos concursos literarios en la escuela. Pero fue en la adolescencia que intensifiqué esto. En la casa donde viví de chica había una habitación escaleras arriba, antes de llegar a la terraza. Mi hermano y yo hicimos del cuarto un altillo. Tenía libros, un tocadiscos (Winco de aquella época) un escritorio, lápiz papel y una máquina de escribir. Allí dábamos rienda suelta a la imaginación.
Leíamos mucho y discutíamos sobre escritores. Ese fue mi primer "Altillo de las Letras" y en el blog(mi  altillo virtual) hago un poco lo mismo. Continúo con el cuartito escaleras arriba, antes de llegar a la terraza.

Cuál es tu autor favorito y por qué? Si es más de uno cuéntanos a mí me pasa igual
Son muchosssssss: Edgard Allan Poe, Kafka, Raymond Carver, César Vallejo, Truman Capote, Garcia Márquez, Scott Fitzgerald. Pero siempre leo y releo a Cortázar. Cuando lo releo siento que voy hacia lugares comunes, familiares que, viviendo fuera de mi país se han intensificado. Creo que no soy la única que siento eso...

Qué libros piensas que no debe dejar de leer un escritor?

Austerlitz y Los Anillos de Saturno de W.G. Sebald. Los Heraldos Negros de Cesar Vallejo y El Aleph de Jorge Luis Borges

Qué libros has escrito? Danos una idea de que tratan, un breve sinopsis
Escribí La Domadora de Olas. Un libro infantil que escribí para mi sobrina, que es surfista, cuando cumplió ocho años. La historia es sobre una nena, Jazmín,  su amigo Eduardo, que debido a un accidente tiene dificultades para caminar y los delfines y la "delfino-terapia". Aún no lo publiqué

Qué estás escribiendo actualmente?
Estoy escribiendo "Postales de Santa Martina". Son relatos cortos que suceden en un pueblo de la costa. Está inspirado en hechos y personas reales, simplemente agregué una pisca de imaginación, no mucha...

Qué experiencia has tenido con las editoriales y con la autoedición?
Nunca he publicado. Demás está decir que mi experiencia con editoriales no ha sido buena. Todo va bien en cuanto y en tanto "tenga dinero para bancar los costes, flete, impuestos etc. Nunca me han dicho nada sobre la calidad literaria de mis escritos. La respuesta siempre es la misma: Si quieres publicar, hazlo! total tú pagas! Me resulta una experiencia desgastante

Cómo definirías tu ideario literario?
No tengo ideario literario. Para mi temperamente eso no existe

Entre los escritores que has conocido en la red, a cual o cuales recomendarías. A quien le comprarias un libro?
Sé que va a sonar lisonjero...Francisco Javier Illán Vivas. Francisco Rodriguez Criado. Dolores Estal Hernández y tú. De hecho compré un libro tu libro "Barrio Bullicioso y leo tus cuentos siempre que puedo

Qué piensas que no debería faltar en el blog de un escritor?
Comunicación: con sus seguidores, visitantes etc etc

Qué me recomiendas a mí en materia de blog?
Nada. Tu blog está perfecto. Tiene lo que tiene que tener un blog literario y transmite un minucioso cuidado, un cariño entrañable por las letras, por la gente. En fin...que más se puede pedir?


A continuación la lista de mis nominados:

                                                    Dolores Estal Hernández
                                                    http://defraguayyunque.blogspot.com.es


                                                 Francisco Rodriguez Criado
                                                  http://narrativalibre.com

                                           



                                               Acantilados de Papel
                                               http://www.acantiladosdepapel.blogspot.com.es

                                                               



David Villa
El Arcón de las Fábulas
                                                              



Robert A. Goodrich Valderrama
Este es Mi Mundo


Francisco Javier Illán Vivas



Nelson Verástegui Carvajal




Las instrucciones para los nominados son las siguientes:

Contestar las preguntas que a continuación les hago
Conceder el premio a otros blogs
Seguir a los blogs que nominen
Mantener activo tu blog


A continuación las preguntas

1- Cuando y por qué comenzaste a escribir
2- Cuáles son tus autores favoritos
3- Cuantos libros lees por mes? por año? 
4- Qué has publicado?
5- Qué publicarás en breve?
6- Tienes otras actividades ligadas a la literatura?
7- Qué experiencia tienes o tuviste con las editoriales?
8- Te ha favorecido en tu carrera literaria el tener un blog?



GRACIAS RENÉ DELA BARRA SARALEGUI POR HABERME NOMINADO!!





                                                         

martes, 5 de agosto de 2014

René DelaBarra Saralegui y su Lovely Blog Award



Hace dos dias mi amigo y escritor René DelaBarra Saralegui me envió un mensaje comentándome que había sido nominado por el escritor español David Villa al "Lovelly Blog Award". Premio otorgado como en reconocimiento de un blogger para otro.
Seguidamente fui nominada por René que también me convidó a responder un cuestionario de 11 preguntas y a mi vez, nominar otros bloggers.
Debido a mis varias funciones (escritora - profesora - traductora - ama de casa, etc etc) que me dejan un escaso tiempo, iré respondiendo a las preguntas y nominando conforme pueda hacerme de un lugar en mis actividades.
Mientras tanto los invito a visitar el blog de René:

www.delabarrasaralegui.blogspot.com/2014/7/lovely-blog-award_31html


Vale la pena dar un paseo por el blog!


jueves, 26 de junio de 2014

Fragmento de mi Cuento "Secreto Compartido"



Los habitantes de Santa Martina son como personajes de la mitología griega. Náufragos rendidos al encanto del lugar a quienes los dioses dieron el don de no tener pasado. Apenas un futuro promisorio que nunca llega o que se diluye cada invierno en una copa de ginebra.

                                                                 Nora Ibarra
                                                      Curitiba-Brasil mayo 2014


martes, 29 de abril de 2014

Cartas de Ida y Vuelta



Amor:
           Tienes que ayudarme, creo que sufrí una lesión cerebral mientras dormía o tal vez un espíritu me robó la memoria. 
No recuerdo que sucedió aquel día  cuando viniste a buscarme. Desperté sumida en una nebulosa donde mi cabeza va de estribor a babor sin atinar a nada
Ayúdame por favor!

                            
Celia. Querida:
                       Te ruego tengas calma. Es posible hayas atesorado tanto ese momento para tí y en tu deseo de no compartirlo con nadie, tal vez esté en el fondo de la memoria adormecido.
                      Llegué de noche con la luna por cómplice. Me orientó la pasión y el deseo de verte. Divisé la casa en una elevación envuelta en un manto oscuro. Una luz mortecina me guió hasta tu cuarto. Dormías entre edredones. Me quité los zapatos y me recosté a tu lado para espiar tus sueños. Te percibí indefensa, a merced de mis caprichos. Me invadió un sentimiento de amo y esclavo. Fui el dueño de nuestra pasión, del secreto que nunca confesamos.
                   Al despertar me miraste estremecida y preguntaste si era verdad que estaba allí contigo. Te tomé en mis brazos y comencé a besarte. Después fuimos uno solo y nos dormimos abrazados sintiendo el calor de nuestros cuerpos fundidos.
Por la mañana bebimos café. Hubo una despedida breve con una promesa que no se cumpliría. Pienso que te asustaste tanto con ese augurio que lo sacrificaste antes de cristalizarse.
                   La intensidad de lo vivido dio un sentido único a la relación destronando al tiempo y la distancia. Marcó un rumbo inusitado en nuestro  sentir unido para siempre por un lazo imperceptible.

                   Pronto estaré allí contigo

Tuyo
Jorge
                                        ***************************

La llegada del invierno era incipiente. El aire olía a leños ardiendo en el hogar. Se acomodó en la poltrona con la carta entre las manos. Con la mirada perseguía el vuelo de los pájaros.  Notó que la gramilla había crecido y cambiado de color. Tenía ahora un tinte azulado.
Deambuló por la casa y buscó en los armarios el olor de Jorge. Reconocía como la excitaban las manos de él aún antes de las caricias. Cerró los ojos y pensó en la ternura y la mirada de su amante. La invadió una vorágine de sensaciones...calor...tibieza...ardor...timidez...cuerpos exhaustos...Pero esta invocación no le bastaba. Quería de vuelta su remembranza.
Solo Jorge podía traerle de vuelta el pasado único y constante por el que se sentía viva. Cuando llegase revivirían ese instante furtivo que les pertenecía.

Celia está en el bar del Gringo aguardando a Jorge. Eligió una mesa próxima a la puerta, al lado del ventanal. Desde allí puede ver la Rotonda del Pirata.
Revuelve el té humeante con la cucharita. Al retirarla salpica el contenido formando círculos. Imagina que el líquido es un lago donde arroja pedregullos.
Se inclina hacia la taza. El lago de té le muestra el rostro de una mujer envejecida con un trazo de amargura delineado en la boca. Se mira las manos rugosas y piensa "Esa soy yo!"

Un anciano de cabello blanco y ojos cansados está de pie frente a ella. Con voz dulce le dice

-Hola Celia. Cómo estás?
Ella lo mira perplejo y responde
-Quién es usted?


                                                     Nora Ibarra
                                           Curitiba - Brasil Octubre 2014



                                         


                                         

jueves, 13 de marzo de 2014

Nelson Verástegui Carvajal: Página en Blanco


Nora se sentó un momento a descansar de la mudanza en  medio del desorden de su nueva casa para escribir aunque fueran las primeras lineas de un cuento.  Se puso a oir música de flauta andinacon auriculares para aislarse del ambiente nefasto y encontrar la inspiración. No le salía nada. Pensó escribir sobre la odisea de su mudanza y todas las cosas encontradas tras años de haberlas olvidadas guardadas.
Empezaba un relato y a media página le parecía tonto, rompía en pedazos la hoja y la tiraba a la papelera. << Quizás si descanso una semana todo saldrá bien>>, se decía. Se levantaba a acomodar los armarios desocupando cajas pero su mente seguía buscando sin éxito el hilo de un relato. Volvía a sentarse, garrapiñaba unos renglones y el papel terminaba en la basura. <<Descanso, la mente debe descansar de vez en cuando>>, se decía furiosa. Otra vez se levantaba a acomodar muebles o desocupar cajas en la cocina. Era interminable y aburrido.
De pronto se le ocurrió rescatar de la papelera los trozos rotos de los escritos inconclusos. Los puso sobre la mesa para tratar de armar el rompecabezas de letras y palabras. Parecían no tener sentido ni orden: << Mucho temprano tiempo he acostándome>>.
Era un juego divertido tratar de armar frases a partir de esos fragmentos discordantes: << A presto apagado  veces, apenas decirme:  había cerrabánse la bujía, mis ojos tiempo tan que ni tenía para ya me duermo>>.
Estaba tan concentrada buscando una solución a su rompecabezas que no se dio cuenta de que su esposo había abierto la ventana y dejado la puerta abierta. Una fuerte corriente de aire se formó en la habitación llevándose al vuelo los papelitos de Nora que se escaparon por la ventana en busca del tiempo perdido.
Definitivamente ese día no podría escribir.

                                                                  Nelson Verástegui Carvajal
                                                              http://networkedblogs.com/UAfuf

lunes, 27 de enero de 2014

Entre Muertos y Leyendas (completo)

( de mi futuro libro" Postales de Santa Martina")


Entró en el bar, sin duda tratando de refugiarse de la llovizna que afuera bailoteaba, como un espectro enloquecido, bajo la luz del farol.
Me costó reconocerla. Apenas conservaba el aire ausente de antaño.  Recordé que acostumbraba mirar a los otros de manera profunda y penetrante. Ahora esa mirada estaba oculta detrás de gruesas gafas.
El color de sus cabellos también había cambiado. Los  mechones rojizos eran una mata blanquecina dificil de dominar.
Yo también debía estar cambiada, ya que no me reconoció.  No me atreví a acercarme, menos aún, preguntarle que hacía en Santa Martina, el lugar donde  nunca fue feliz.
Ocupó la mesa próxima a la ventana que daba a la avenida principal. Aproveché la luz difusa del bar para poder observarla.
Manuel, el joven que estaba detrás del mostrador, se acercó con una sonrisa franca y le dijo 
-Hola, que noche eh! Qué quiere tomar?-
-Quisiera tomar el té de la casa- respondió Helena
Él la miró sorpendido y sin dejar de sonreirle dijo
-el té de la casa? Cuanto hace que no me lo piden! Usted se está refiriendo al té de ruda que preparaba el antiguo dueño de este bar-
-Sí, me estoy refiriendo al Gringo y su famoso té de ruda. Eres su hijo o algún familiar de él?- preguntó ella-
-No, soy el hijo del dueño actual del bar. El Gringo le vendió el bar a mi papá, hace casi... unos treinta años... Hace mucho que no viene por aqui?-
 -Cerca de treinta años- concluyó Helena
-Entonces lo conoció-
Helena asintió con la cabeza y Manuel continuó
-Él se fue de aqui y le vendió el bar a mi papá. Yo era chico, no recuerdo demasiado, pero se tejieron una serie de leyendas en torno al Gringo-
-Yo no sé... me fui hace mucho y poco puedo recordar- argumentó ella demostrando cierta incomodidad
Manuel, sin prestarle atención, continuó diciendo
-Bueno la historia dice...mejor dicho la leyenda...que había un mendigo, un extranjero al que llamaban el "holandés". Este tuvo el mérito de ser el único mendigo de Santa Martina. Apareció una tarde en el bar del Gringo y lo llevó a vivir a la casa abandonada del marino mercante.
Se hicieron amigos. Juntos se agarraban unas buenas borracheras. Una noche parece que discutieron. el holandés se marchó a su guarida apenas pudiendo caminar de tan mamado que estaba. el Gringo, en el mismo estado, cerró el negocio y fue tras él.
Cuando llegó a la cueva del mendigo, tomó un caño grueso y contundente que había allí, y con toda su furia le dio al viejo en la cabeza. Después se desmayó, cuando despertó no recordaba nada de lo sucedido. Desesperado fue a buscar ayuda. Un grupo de frecuentadores del bar, llegaron al refugio pero ya era tarde, el hombre estaba muerto. El Gringo comenzó a llorar desesperado, entonces Nito, uno de los parroquianos, fue a buscar al intendente que era su amigo.
Al relatarle los hechos al intendente, a este se le ocurrió una idea. En ese momento había un circo en Santa Martina y tenían un león que estaba enfermo y dicen...
El chico comenzó a hablar quedamente
-Dicen que el intendente fue a hablar con el dueño del circo... entre todos...cortaron el cadáver del holandés en partes...lo llevaron a la jaula del león...y...bueno...usted me entiende...-
Hubo un silencio prolongado en el salón. El tiempo que viví en Santa Martina nunca escuché esa historia. Pensé que, o Manuel tenía una imaginación frondosa o, entre todos habían encubierto a un asesino al que erigieron como símbolo del pueblo.
Estaba frente a una disyuntiva, por un lado no podía continuar escuchando; por el otro pensaba, si me voy no podré saber como termina toda ésta historia...y si no es un cuento? si el chico está hablando de un hecho real? y si todavía existen pruebas que incriminen a él o los asesinos?
Estaqueada en mi silla, resolví quedarme y escuchar. Miré a Helena, estaba desencajada sin pronunciar palabra.
Manuel, que había ido a buscar un vaso con agua, continuó
- A la mañana siguiente Doña Gertrudis, la profesora de piano jubilada, fue como todas las mañanas, a llevarle algo de comida al holandés. Lo único que encontró fue la manta del mendigo. Pensó que el hombre andaba por ahi durmiendo la mona.
Pasaron dos dias y no había noticias de él, entonces fue a la comisaria a denunciar la desaparición. La policía y todo el pueblo salieron a buscarlo. No encontraron rastros...
Helena alcanzó a decir
-Y no hubo sospechosos?...-
Manuel, con aires de detective, dijo
-Ahí quería llegar! dicen que fueron interrogadas todas las personas que vieron por última vez al holandés con vida, entre ellos el Gringo, que permaneció en la comisaría más de dos horas.
Después del incidente el Gringo puso el bar en venta y mi papá se lo compró. Se fue, parece que se volvió a su pueblo, él era del interior. Hubo rumores que se suicidó de tan pesada que tenía la conciencia. Por aquí nunca más se lo vio. Mi papá le dejó el nombre al bar como una refencia turística de Santa Martina. El pueblo ahora está en la internet.
Helena se puso de pie, con la voz temblorosa dijo
-Cuando ocurrió ese incidente yo ya no vivía aqui. Al Gringo lo conocí, a esa historia no. Dígame cuanto le debo por favor-
Al verla salir, noté que estaba confusa. Tal vez por la leyenda o por los pocos gratos recuerdos que tenía de su vida en Santa Martina.
Esa noche no pude dormir. Sólo existía una persona que podía aclararme los hechos. Era Doña Gertrudis.
Por la mañana me vestí y fui a la casa de la nonagenaria  que ahora era una figura ilustre de Santa Martina.
La casa de Gertrudis estaba igual que antes. El mismo jardincito que mudaba de flores en cada estación. Las ventanas con las cortinas de gaza blanca y los cortinados rojos que protegían el ambiente de la luz. Me recibió en la sala y al verme se alegró.
-Que grato que hayas venido a visitarme!-exclamó y seguidamente -Quieres tomar unos mates?-
-Bueno- respondí
Le pidió a Matilde, la señora que la cuidaba, que los preparase. Mientras esperábamos los mates le dije
-Veo que aún conserva el piano-
-Sí, yo ya no doy clases. Perdí la esperanza después que Mariana, la hija mayor de los Valente, quedó embarazada y se casó. En fin...cosas que pasan...-
Al decir esto quedó en silencio, con la mirada perdida evocando el pasado. La saqué de su ensueño cuando le pregunté
-Doña Gertrudis, recuerda a un mendigo al que llamaban el holandés?-
Repentinamente se le iluminó la cara
-Dicen que desapareció y que fue usted quien avisó a la policía-
-Bueno...la verdad que fue todo un malentendido. Lo cierto es que el holandés se volvió a su país. Como al año de esto, recibí una carta de él pidiéndome disculpas por no haberse despedido de mí ni del pueblo como debía. Desde entonces, todos los años, recibo de él una carta postal . Después para navidad, me mandó un cheque con una suma "interesante" de dinero. Desde entonces, recibo de él una carta postal y un cheque para navidad. En esta última  me envió el cheque con una caja de galletitas, de esas que hacen en Holanda y una foto de él. Ahora le digo a Matilde que la busque y te muestro...las galletitas no porque me las comí -agregó sonriendo
Matilde trajo un sobre que tenía una estampilla holandesa. Lo abrí con cuidado y  retiré la carta.Doña Gertrudis me pidió
-Léela en voz alta, que me gusta escuchar lo que me dice-
Desplegué el papel. Una letra borrosa en impecable español decía

Mi querida y eterna amiga:
                                         Espero que al recibo de esta se encuentre usted gozando de buena salud.
                                         Yo la recuerdo siempre y guardo en mi memoria toda la ayuda que dispensó en mi estadía en Santa Martina.
                                         En agradecimiento, que sé que apreciará y ayudará a aumentar un poco más su ingreso de profesora de piano jubilada.
                                         Además, adjunto una foto mía frente a mi casa-barco para que pueda apreciar que gozo de buena salud y estoy muy felíz.

                                        Un abrazo de su amigo que nunca la olvida
                                                       
                                                                Hans, el "holandés"

Al terminar de leer la carta, miré la foto. Era en blanco y negro con un hombre posando frente a una casa barco. El individuo de la foto no se parecía en nada a aquel holandés alto, calvo y de ojos celestes. En su lugar, la figura de quien fue el dueño del bar más famoso de Santa Martina, esbozaba una sonrisa debajo del bigote con forma de manubrio.

                                                                Nora Ibarra
                                                          Curitiba-Brasil 2014 
                                         










miércoles, 22 de enero de 2014

Jardín de Plástico


Yo lo vi. Estaba allí esa tarde de agosto fria y plomiza. Tania y yo jugábamos en la sala donde uno de los ventanales daba a la galeria. La abuela de Tania había hecho de esa parte de la galería un jardín de invierno. Lo cerró con ventanas altas y vidrios gruesos. Albergaba begonias, orquídeas y tulipanes.
Esa tarde la vimos realizar movimientos mecánicos que partían del brazo y culminaban en las manos enguantadas. Usaba una palita-carpín de mango corto que se parecía más a un juguete que a un elemento de jardinería. Retiraba las plantas una a una. Agregaba en cada maceta un polvo blanco mezclado con agua. Una vez obtenida la pasta, insertaba la planta de plástico.
A pesar de nuestra corta edad, intuimos que algo no estaba bien. Cuando terminó, entró en la sala, nos miró y dijo 
-Es un artilugio, cuanto más artificial, más natural- Y con aire solenme se fue a la cocina.
Tania murmuró - No sabe lo que quiere decir artilugio, seguro que lo sacó de las revistas para mujeres que lee-
Fue el comienzo del fin. Al poco tiempo sacó la máquina de coser del cuartito color rosa y colocó dos sillones de mimbre debajo de la ventana, una mesita, también de mimbre, y sobre ella el protagaonista principal: el teléfono, lápiz y papel para toamr nota mientras se desarrollaba la conversación.
 Otro día Tania me estaba esperando en la puerta de la casa.Me dijo - hace más de una hora que está hablando por teléfono y no para de decir "Vestigios de albúmina"-
Fuimos en puntas de pie hasta el cuartito. La vimos concentrada leyendo una hoja de papel con membrete. Parecía una prima dona memorizando la letra delrepertorio. Decia
-El análisis del laboratorio dice que hay "vestigios del albúmina"-
Tania y yo pensamos que era un tipo de germinación, solo que con análisis clínico no combinaba. Su oído absoluto percibió nuestra presencia y exclamó
-Vayan a la cocina y prepárense algo para comer que yo estoy ocupada-
Durante toda la tarde hizo más de una docena de llamados comunicándoles a las cuñadas los vestigios de albúmina fuerra del contexto del análisis clínico que el laboratorio le entregó con el rótulo "confidencial".
Ocupamos toda la tarde con diccionarios y enciclopedias que nos revelasen tales vestigios...llegamos a la conclusión que no era una enfermedad peligrosa.
El verdadero peligro era la forma con que la abuela de Tania se apropiaba de las palabras, agrupándolas en un compendio adaptado para la ocasión. Como la vez que su hija menor viajó a Brasil en barco y se descompuso al cruzar el"Golfo de Santa Catalina".
Nunca encontramos ese golfo en el mapa. Lo más próximo fue un estado de Brasil llamado Santa Catarina.
Cuando intentamos explicarle se enojó con nosotras propinándonos una catarata de gritos ensordecedores. Los adultos nos advirtieron -Paren de corregir a la abuela, que ella sabe lo que dice y hace-
De ahí en adelante cortamos todo tipo de comunicación con ella. Con el tiempo, los demás parientes hicieron lo mismo.
Durante los últimos años que visité la casa de Tania, veía a la anciana sentada en el jardín de invierno, rodeada de las plantas de plástico. En una atmósfera entre patética y solemne, daba la sensación que conversaba con fantasmas y almas en pena.
El cuartito rosa fue convertido en una sala de estudio que Tania y su hermano acostumbraban ocupar. El teléfono pasó al corredor de la casa. Las cuñadas ya no llamaban. Cinco años depués falleció.
Una tarde fuimos con Tania al cementerio a visitar la tumba de su abuela.
Mi amiga llenó con agua el florero situado sobre la lápida. Después sacó del bolso un ramito de alelíes y lo colocó en el jarróncito metálico.
Sorprendida exclamé - Tania, esas flores son de plástico!-
Ella me respondió
-Sí ya sé. Eran las preferidas de ella-


                                                              Nora Ibarra
                                                  Curitiba-Brasil. Enero 2014 


lunes, 13 de enero de 2014

Amor Virtual

                                                           
                                       Si sobre ella en ese momento
                                       hubiese caído un helado,  no se habría derretido
                                          "El largo adiós" - Raymond Chandler -

La vida de Aurelia cambió el día que la editorial le envió la computadora. Había pasado cuarenta años trabajando como correctora sin salir de su casa.
Aún mantenía vivo el recuerdo del baile de egresada.El joven con quien estaba bailando la invitó para dar una vuelta por el jardín.Imprevistamente la besó. Antes que reaccionase la arrojó sobre la gramilla e inmovilizándola, la penetró. Después,encubriéndose en la oscuridad, huyó.
Aurelia quedó tréumula, confusa y sucia. Enterró su libido y se unió al celibato familiar junto con su madre y su abuela.
Fue increíble como, gracias a la internet, puedo superar aquel episodio que la marcó profundamente.
La editorial contrató un instructor para ayudarle con la mágica red que la conectaba con el mundo en segundos.
Ricardo, su mentor virtual, era un convicto que la asistía desde la cárcel donde cumplía pena. La delicadeza del hombre sedujo a Aurelia hasta aceptar casarse con él, aún en esas condiciones.
Una mañana recibió un e-mail de Ricardo

Querida:
En breve serás mi esposa yno quiero que haya secretos entre ambos. Debo decirte algo: Cuando tenía dieciocho años violé una chica. Fue en la fiesta de egresada de ella. Nunca me lo perdoné. Pensé en buscarla y pedirle perdón, pero siquiera supe su nombre.
Espero me comprendas y que tus sentimientos hacia mí no cambien.
Tuyo
Ricardo
                                   *********************************

Ricardo Benavidez murió envenenado en la cárcel
Aurelia Márquez desapareció el día de la muerte de él. Se desconoce su paradero.


                                                                   Nora Ibarra
                                                      Curitiba-Brasil. Enero de 2014




sábado, 11 de enero de 2014

Error de Cálculo

                                                                                                         
                                                 "Mi padre quería que fuese médico"...
                                                 -El enemigo interior -Jim Thompson

Cuando conocía a Estrella sentí que tocaba el cielo con las manos. Con cincuenta y cinco años, soltero y gracias a una red social, pude dar fin a mi vida solitaria.
Ella vivía en otro país, pero en el amor la distancia no es una excusa. Siempre me regocijó  el sentido maternal de las mujeres sin importarme el origen. Sólo quería que cuidase de mí. Que me amase incondicionalmente.
Vi ese amor en sus ojos en el momento que mis dedos apretaban su cuello, mientras el collar de esmeraldas brillaba sobre la blancura de su piel.
Me vi obligado a hacerlo ante la necesidad de terminar con el caos y restablecer la moral que el mundo perdió.
Nunca imaginé que la buscarían y menos aún que hallarían la casa donde escondía los otros cadáveres. Durante años oculté este secreto que la familia de Estrella desvendó en un santiamén. No debí elegirla. Debo admitirlo.

                                                                    Nora Ibarra
                                                        Curitiba-Brasil. Enero 2014




jueves, 9 de enero de 2014

Mis publicaciones 2014

Acantilados de Papel Nº4
El Misterio de la Palmera (pag 62)
                 http://es.calameo.com.read/00193142259f1c5068243?authid=geFzMFgSOKCZ


Revista Umbral 
La Sombrerera Sin Dedal (Pag 21)





Revista Umbral                                           www.calameo.com/read/0033353776ad9368406b




Revista Umbral - Sainde.org
http://sainde.org/index.php/umbral/umbral-revista-literaria-ano-1-n-5
http://sainde.org



Periódico Irreverentes
En la Distancia
http://periodicoirreverentes.org/2014/02/27/en-la-distancia/



Narrativa Breve - Charlie el primate
http://narrativabreve.com/2014/02/cuento-breve-nora-ibarra-charlie-el-primate.html?utm_source=Newsletter+de+Narrativa+Breve&utm_c




"Error de Cálculo" - Periódico Irreverentes
http://periodicoirreverentes.org/2014/01/16/error-de-calculo/



"Único como París" - Revista Acantilados de Papel
http://es.calameo.com/read/0019314223a7ffc213c12



Revista Acantilados de Papel 
http://www.altillodelasletras.blogspot.com/2014/01/unico-como-paris.html


Único como París

Relato publicado en la Revista Acantilados de Paphttp://es.calameo.com/read/0019314223a7ffc213c12


Imposible hablar de ti sin que los recuerdos  me lastimen. Duele evocar cuando juntos, las palabras se diluían en caricias deslizadas entre los dedos ávidos.
Después nos fundimos en el abrazo confuso. Triste hablar de tu sobresalto y mi asombro. Temerosos de que la realidad nos arrebatase el anhelo obligándonos a volver cada uno a lo suyo.
En el desasosiego me escurría por el borde de la sábana como quien está agazapado frente a un abismo.
Yo iba a bajar. Estaba dispuesto a descender hasta lo más profundo sin importarme nada. Recorro con la mirada el cuarto que tantas veces nos albergó. El mismo que aún guarda nuestra esencia. Está cambiado, yo también. Tal vez preguntes que pasó...dudo que lo preguntes...después de todos estos años.
Tu ternura me distanció y mi pasión no nos unió. No fue el tiempo en el que transcurrimos sino la intensidad de lo que vivimos que me trajo hasta aqui.
Ni tu mezquindad ni mis celos prevalecieron en esta historia anónima que mantuvimos sin secretos y en la que nos herimos tanto. Nos conocimos a destiempo y solo nos causamos contratiempos.
Muchas veces te odié. Por momentos quise destruirte al verte entera y distante. Tan dueña de tu vida sin pensar en  la mía. Hundiéndome en el desamparo. Pero es inútil...ya  no estás aqui...apenas el fantasma de lo que fuiste se aproxima a mí sonriente.

Recorre por última vez la habitación con la mirada. Cierra la puerta, dobla el papel con la carta y la guarda en el bolsillo del gabán.
Al salir a la calle el viento frio lo sacude. Se siente abssurdo. Venir a París para reprochar una relación que apenas existió en su  mente.
Nadie tuvo la culpa, menos aún esa chiquilina que vivía embrollada en su mundo donde lo transformó en un experimento sin más ni más.
Se pregunta que es lo que  mantiene vivo el recuerdo de alguien que fue para con él infantil y egoísta. 
La respuesta está en el exacto vértice donde los sentimientos amabiguos emergen y se unen para asentir que uno también ama aquello que tanto odia. Basta dar rienda suelta a un amor único como París.


                                                                Nora Ibarra
                                                      Curitiba-Brasil. Enero 2014