El Hijo del Cantor de Tangos*

*Del Libro de Relatos en preparación  "Postales de Santa Martina"

Su nombre de pila era Jorge, pero todos, desde el día que nació, lo llamaban Buba.  Su papá era un famoso cantor de tangos que la pasión por esta música lo llevó a recorrer el mundo. No se sabe bien en que momento hizo a un lado su vida bohemia y formó una familia a la que solo veía cuando las giras se lo permitían. Así fue como Buba una vez cuando lo vio entrar en la casa le preguntó -Usted es mi papá?-
Buba y su hermano Ismael crecieron con la figura paterna proyectada desde las fotos que la madre de ambos esparcía cariñosamente en distintas partes de la casa.
Ella había armado un álbum con los recortes de diarios y revistas. Artículos donde hablaban de su marido. Algunas tardes acostumbraba sentarse con el álbum apoyado sobre las piernas. Se lo enseñaba a sus hijos como una maestra amorosa dedicada a alfabetizar. Comenzaba diciendo
-Hoy les voy a mostrar donde está papá-
Seguidamente señalaba en la foto a un hombre que aparecía bajo el encabezado rugoso de un diario.
Buba aprendió a hacer silencio cuando el cantante estaba en la casa. Sabía que no había que molestarlo, que necesitaba dormir para que la voz le descansara.
En la escuela cuando le preguntaban "a que se dedica tu papá" él respondía " es cantor de tangos". La respuesta producía una carcajada en sus compañeros, cosa que dejaba a Buba confundido.
El chico pasó su infancia sentado en una silla. Hizo de la inercia su actividad principal. En la adolescencia sumó a esta la mediocridad y el tédio.
Años después convirtió a su afamado padre en flamante abuelo. La alegría que le produjo al hombre la llegada de la nieta fue tal que lo hizo olvidar de la cuota alimenticia que desembolsaba todos los meses para la criatura y la madre de ella.
Buba llegó a Santa Martina una mãnana dirigiendo una camioneta importada acompañado de su rubia novia a la que llamaban cariñosamente Blondie.
Se instalaron en la casa de arquitectura alpina, en pleno corazón del bosque de eucaliptus, un lugar alejado y protegido de las miradas curiosas.
Los lugareños los recibieron con una sonrisa. Nadie hizo demasiadas preguntas porque, después de todo, ya sabían quién era su papá y eso ya le daba identidad.
Buba y Blondie eran invitados permanentemente por todos a almorzar o a  cenar. Invitación que la pareja retribuía con amabilidad.
En el momento de la charla todos recaían en un lugar común
 -Cuándo veremos por aqui a su papá?-
  Buba respondía encogiéndose de hombros
-Un día de estos...no sé...él viaja mucho...por las giras...
 Después de la respuesta se ensimismaba y no volvía a hablar

Buba fue preso a los seis meses de residir en Santa Martina. fue acusado de crimen organizado, asalto a mano armada, conspiración y tráfico de estupefacientes. La noticia sorprendió a todos y más de uno no sólo en el pueblo sino en el país entero.
Fue la primera vez que se vio la foto de Buba en los periódicos, sonriente y con la mirada brillante como quien alcanza el éxito y la fama repentinamente.


                                                                 Nora Ibarra
                                                     Curitiba-Brasil. Octubre 2013 

La Fuga del Escritor

Cansado de hurgar en las celdas de la imaginación, el escritor se refugió en la fortaleza anhelando que el paisaje le devuelva la inspiración.
Hace tiempo que aguarda el milagro. La gota de luz que lo guie hacia su obra maestra. Sobre el papel garabatea palabras inconclusas y giran inconexos los puntos y las comas.
Sueña. En el delirio vaga entre dragones y princesas hasta dar de narices en un camino impreciso. En la oscuridad los grandes maestros lo observan perplejos y en la complicidad del silencio le auguran un "quizá mañana".
Entabla una disputa sinfin entre el ser y el deber. Entre la vida a partir del ego o simplemente disfrutar del juego.
En algún momento concluirá su creación. Resultado de la rabia, el amor o tal vez la insolencia. Es entonces cuando apelará al benévolo lector, tras ocultar las ansias y el deseo de aprobación.
Después, nuevamente, se sumergirá en un mar de ideas y otro cuadro penderá de la pared hasta provocar en él una nueva fuga.

                                                                   Nora Ibarra
                                                       Curitiba-Brasil. Octubre 2013

Charlie el Primate

Relato publicado en Periódico Irreverentes - 17/10/2013 

http://periodicoirreverentes.org/2013/10/17/charlie-el-primate

                                                                                             

Como un primate preso en su jaula, lo veía todas las mañanas en su escritorio. Con la mirada perdida, gesticulaba y masticaba las palabras. Encorvado y ensimismado sobre sus escritos, sin prestar atención a nadie.
Después se levantaba, caminaba hacia la puerta, la abría mecánicamente y se marchaba a un rumbo desconocido. A algún lugar donde su mente astuta pudiese expresar sus demonios sin restricciones.
Yo comencé a llamarlo el primate porque tenía la sagacidad de ellos. Charlie era igual a estos en su manera de ser. Se las ingeniaba para llamar la atención más allá de sus intenciones.
Tenía los brazos extremadamente largos y la espalda ladeada, característica que lo asemejaba aún más a los antropoides.  Era imposible precisar si alguna vez se había enamorado. 
El día que apareció Ana en la tienda se sonrojó al verla. Miró a su alrededor con sorpresa, como si recién hubiese descubierto donde estaba.
A partir de ese momento, adoptó la costumbre de hablar suavemente y, siempre que lo hacía, observaba si ella estaba cerca.
La chica era linda, espontánea y dueña de una sensualidad única, tanto hombres como mujeres, reparaban en ella.
Charlie y ella eran antagónicos. Dos polos opuestos imposibles de atraerse. No obstante el romance entre ellos floreció. Ella con su sex appeal y él con sus remilgos y mirar solapado.
Cuando Ana dejó de venir al negocio, le pregunté a Charlie por ella. Encogiéndose de hombros me dijo
- Ella no me quiere.
-Terminaron?- le pregunté
-No. Por qué habríamos de terminar? No es su afecto lo que me interesa de ella. Se levantó y salió caminando no sin antes lanzar una mirada torva sobre mí.
Una mañana llegó radiante y me dijo
-Nos vamos a casar!
-Cuándo?
-El lunes que viene
-Felicitaciones Charlie- respondí sorprendida
El lunes siguiente se casaron. Charlie después de la ceremonia vino a trabajar como de costumbre.  Llegó solo, sin Ana, ofreció disculpas en nombre de ella y dijo que se sentía cansada.
A partir de la boda  noté una transformación en Charlie. Comenzó a vestirse con elegancia. La curvatura de su espalda se desvaneció. Pasó a ser locuaz y agradable con todos, sus ojos desprendían un destello que solo la felicidad otorga.
 Pasaron los meses y todo parecía viento en popa en la vida del ex simio ahora dueño de una gran seducción  y magnetismo únicos.
A Ana no la vi más;  hasta aquella mañana que entré y vi una criatura sentada en una silla, con el cuerpo encorvado y los brazos pendiendo a los costados. 
 Me acerqué con cautela... tímidamente balbuceando dije...-Ana, eres tú?...
Ella levantó la cabeza y me miró con aquella mirada torva que alguna vez  supo tener Charlie.

                                                                        Nora Ibarra
                                                           Curitiba-Brasil. Octubre 2013

Paris Sem Poetas

Alguém está matando aos poetas em Paris.  Eles, para  se proteger,  disfarçaram-se como mendigos. Todas as noites, iluminados por tochas, aparecem no jardim da minha casa que se transforma em floresta para abrigalos. Lá eles celebram o rito da palavra, perseguidos pelo infotúnio que os tornaram caçadores de letras.
Nas profundezas da floresta, contemplados pela lua  recitam e espalham seus corações em lamentos. Iluminados estranhamente por chamas dançarinas  resolvem seu destino, vagam com passos difusos, distantes, sem estradas.
Alguém está matando aos poetas em Paris.  Eu albergo-los no meu jardim, que se torna floresta todas as noites para ouvi-los recitar os versos da miséria, a paixão e a incompreesão.
O que é um poeta mas que o caos camuflado.  Uma alma errante que luta na oscuridão por momentos
iluminada espectralmente no jardim da minha casa convertido cada noite em uma floresta surreal.


                                                                 Texto Original e Tradução: Nora Ibarra
                                                                    Curitiba-Brasil, Setembro 2013

Distante

Llegué una mañana de sol
 entre confusa y fugada
 Fue cuando al mar le pedí 
que mi tristeza disipara.
Al menos por un momento
Apenas por un segundo
 Imploro un instante de luz
para transitar en lo oscuro


                                                                      Nora Ibarra
                                                    Curitiba-Brasil, Septiembre de 2013

París Sin Poetas

 Alguien está masacrando a los poetas en París. Ellos, para protegerse, se disfrazaron de mendigos. Todas las noches, iluminados con antorchas, aparecen en el jardín de mi casa que se convierte en bosquepara cobijarlos. Allí celebran el rito de la palabra perseguidos por el infortunio que los tornó cazadores de letras. En la espesura del bosque contemplados por la luna recitan y desparraman sus corazones en lamentos. Iluminados extrañamente por las llamas cambiantes resuelven su destino, vagan con pasos difusos, lejanos, sin camino.
Alguien está masacrando a los poetas en París. Yo los albergo en mi jardín  que se convierte en bosque todas las noches  para oirles recitar  los versos de la desdicha, la pasión y el desencuentro.
Qué es un poeta sino el caos camuflado. Un alma errante  que se debate  en la penumbra por momentos iluminada espectralmente en el jardín de mi casa convertido cada noche en un bosque irreal. Allí guardo, bien escondido, el desolado recuerdo de mi amor perdido.

                                                                        Nora Ibarra
                                                      Curitiba-Brasil, Septiembre de 2013

La Reina de Corazones

                                                         La Reina de Corazones con altos tacones
                                                        Nos regala bombones...dulzones...montones

Eran las tres de la tarde cuando Mariela jugaba, con dos amiguitas, en la puerta de su casa. Incansablemente repetían el estribillo al mismo tiempo que saltaban la cuerda. 
Esto sucedía bajo la mirada atenta de su mamá que estaba asomada a la ventana que se distrajo un momento cuando fue a atender el teléfono. Era el servicio de atención al cliente que le pedía responder brevemente unsa preguntas.
No comenzó a responder que escuchó los gritos de las nenas viniendo de la calle. Agitadas y pálidas dijeron al unísono
-Se llevaron a Mariela-
-Quién?-
Una de las chicas respondió
-Una camioneta blanca. Bajaron dos hombres, uno de ellos la agarró en los brazos mientras el otro le tapó la nariz y la boca con un pañuelo. Después, ella se quedó quieta y se la llevaron
-Cómo eran los hombres?- preguntó la madre de Mariela
-Altos, vestían camisa y pantalones negros. Usaban máscaras como las del carnaval-
La mamá de Mariela llamó a su marido y este a la policía que llegó junto con los periodistas. Los vecinos,  que se agolparon frente a la puerta de la casa en el intento de ayudar, vieron llegar un coche de la gobernación. el gobernador en persona descendió del auto y se dirigió a los padres de Mariela
-Buenas tardes, tengo orden de la excelentísima presidenta de accionar a la policía provincial y nacional para ayudar a encontrar a vuestra hijita
La mamá de la nena lo miró atónita y dijo
-Está hablando en serio?-
-Sí señora. La presidenta que también es madre, está conmocionada con los que les está ocurriendo-
Los presentes al oir esto, comenzaron a aplaudir y a gritar "Viva el Gobernador! Viva la Presidenta!"
El gobernador acotó - Esta noche ella dará un mensaje-
Esa noche la presidenta dio su mensaje
-Mi estimado y querido pueblo. Quiero dirigirme en especial a la mamá de Mariela Roseti, que está sufriendo con el secuestro de su hijita de ocho años.
Yo también soy madre y sé por lo que está pasando. Su situación me ha tocado profundamente. Desde el fondo de mi corazón quiero decirle que movilizaré toda la policía del país, y si es preciso, la de fuera de él también. Haré cerrar las fronteras, no descansaré ni daré tregua hasta que hasta que vuestra hija esté de vuelta con ustedes
También, de aquí en más, prometo ocuparme y dupllicar la seguridad que cada ciudadano de esta nación merece. 
Si así no lo hiciere, Dios y la Patria me lo demanden. Buenas noches a todos

Las cámaras se apagan. La mujer se levanta y le pide a la maquilladora que le ayude a quitar el maquillaje. Su secretario personal se acerca y ella le pregunta
-dígame Elías...Como estuve?-
El hombre responde - Excelente Señora! Las encuestas ya están acusando que su popularidad aumentó un cincuenta y ocho por ciento. Las próximas elecciones son suyas!

                                                                            Nora Ibarra
                                                            Curitiba - Brasil septiembre de 2013