Alguien está masacrando a los poetas en París. Ellos, para protegerse, se disfrazaron de mendigos. Todas las noches, iluminados con antorchas, aparecen en el jardín de mi casa que se convierte en bosquepara cobijarlos. Allí celebran el rito de la palabra perseguidos por el infortunio que los tornó cazadores de letras. En la espesura del bosque contemplados por la luna recitan y desparraman sus corazones en lamentos. Iluminados extrañamente por las llamas cambiantes resuelven su destino, vagan con pasos difusos, lejanos, sin camino.
Alguien está masacrando a los poetas en París. Yo los albergo en mi jardín que se convierte en bosque todas las noches para oirles recitar los versos de la desdicha, la pasión y el desencuentro.
Qué es un poeta sino el caos camuflado. Un alma errante que se debate en la penumbra por momentos iluminada espectralmente en el jardín de mi casa convertido cada noche en un bosque irreal. Allí guardo, bien escondido, el desolado recuerdo de mi amor perdido.
Nora Ibarra
Curitiba-Brasil, Septiembre de 2013
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