jueves, 26 de diciembre de 2013

En la Distancia


Rondando en mi soledad
 en lo oscuro te contemplo 
Te imagino inmerso
 en un paisaje azul
 en el que Dios, Mahoma
 o vaya a saber quien
 pinceló de matices verdes
 y flores rojas.
Leo tu libro una vez más
 Releerlo me lleva 
a aquellos lugares comunes 
donde acudo
 cuando en la distancia
 me salpican los recuerdos.

                                                                            Nora Ibarra
                                                        Curitiba - Brasil 26 de diciembre de 2013 


miércoles, 27 de noviembre de 2013

Lançamento do Livro REVOADAS - Poemas de Albertina Laufer


Tal vez a poesia
Seja esta singularidade
Uma forma tão simples
Que a minha imaginação
Ociosa, inventou
Para eu poder habitar nas almas
Mais lindas e leves
Da forma
Que alguém lá antes
Nunca se atreveu ou esteve
                    
                   Albertina Laufer
         
******************************
Tal vez la poesía
Sea esa singularidad
Una forma tan rara y simple
Que mi imaginación
Ociosa, inventó
Para yo poder habitar en las almas
Más lindas y luminosas
De la forma
Que alguien allí  antes
Nunca se atrevió o ha estado


martes, 26 de noviembre de 2013

Concurso de Microrrelato

Concurso de Microrrelato de Manchoneria.es 

                                                    http://www.manchoneria.es


martes, 12 de noviembre de 2013

Siempre Nos quedará París


La Revista Acantilados de Papel: http://www.acantiladosdepapel.blogspot.com.es -  que dirige el escritor Francisco Javier Illán Vivas, lanzará su número 3 en enero  de 2014.
El motivo de esta revista será Siempre nos quedará París. Todas las colaboraciones, relatos, cuentos, poesía, teatro etc deberán girar sobre París. Lo que significa o significó París. Un viaje a esta ciudad. Su cultura, sus monumentos, su río, cualquier motivo parisino.
Las colaboraciones deben ser enviadas a: agora.nao1@gmail.com El plazo de envío es hasta el 30 de noviembre de 2013 a las 24 horas




lunes, 4 de noviembre de 2013

Revista Umbral -Sainde.org

Revista Umbral - La Revista Literaria de Sociedad de Autores Independientes- (SAINDE)- http://sainde.org http://sainde.org/index.php/umbral
                                       


http://sainde.org

jueves, 31 de octubre de 2013

Postales de Santa Martina - Prefacio



Marcelo Mayorga 


BIENVENIDOS A SANTA MARTINA


Cuando la realidad se apodera de la ficción, surgen historias que la imaginación propicia. Crónicas como estas, de personas simples que arribaron a  un lugar de la costa con la ilusión de tener una vida mejor.  Algunos dispuestos a esconder y olvidar el pasado, ignorando que este es una sombra  que acecha implacable  sin distinguir paisajes que nos rediman de la historia que llevamos a cuestas.


                                                           Nora Ibarra
                                                 Curitiba-Brasil Octubre 2013


miércoles, 23 de octubre de 2013

Yo aprendí a leer...



Dias atrás fui invitada a postar en el Blog de mi amiga Mayti Zea un relato de cómo aprendí a leer. 
Esta bitácora nace con  el objetivo de recoger las historias de todo el que lo recuerde, y quiera contarlo, cómo,  dónde y sobre todo, quien nos  enseñó a leer.
Si te interesa hacerlo entra en contacto con Mayti Zea: http://aprendialeer.blogspot.com   
o por e-mail: maytizea@gmail.com   o en el face: https://facebook.com/mayti.zea   

Aqui va mi relato

Mientras mi hermano plasmaba las letras en el papel hasta convertirlas en palabras; yo, arrodillada en la silla y con los codos sobre la mesa, las delineaba mentalmente.
Él acostumbraba leerme el Billiken, la revista que aún hoy es material didáctico de todas las escuelas de Argentina.
Nuestra pasión por la lectura nos llevó a descubrir a Julio Verne y Louisa May Alcott; a tomar el té con un sombrerero loco y a preguntarnos que habría cenado Oliver Twist.
En la adolescencia nos batimos a duelo improvisando poemas que brotaban espontáneamente. Nos sentíamos en carne viva. En un padecer-florecer constante.
Nuestra infancia no fue un jardín de rosas y cada uno a su manera, armó con las letras su propio caleidoscopio. Construyó con las palabras un refugio y en el camino dejó huellas con olor a tinta.
Todo comenzó en aquellos días en quemi hermano con siete años, plasmaba letras en el papel hasta convertirlas en palabras y yo, con cuatro años, arrodillada en la silla con los codos sobre la mesa, las delineaba mentalmente.

                                                                    Nora Ibarra
                                                       Curitiba-Brasil. Octubre 2013

sábado, 19 de octubre de 2013

La Fuga del Escritor




Cansado de hurgar en las celdas de su imaginación, el escritor se refugió en la fortaleza anhelando que el paisaje le devuelva la imaginación.
Hace tiempo que aguarda el milagro, la gota de luz que lo guie hacia su obra magistral. Sobre el papel garabatea palabras inconclusas y giran inconexos los puntos y las comas.
Sueña. En el delirio vaga entre dragones y princesas hasta dar de narices en un camino impreciso. Desde la oscuridad los grandes maestros lo observan perplejos y en la complicidad del silencio le auguran un "quizá mañana"
Entrabla una disputa sinfin entre el ser y el deber. Entre la vida a partir del ego o simplemente disfrutar del juego.
En algún momento concluirá su creación, resultado de la rabia, el amor o tal vez la insolencia. Es entonces cuando apelará al benévolo lector, tras ocultar las ansias y el deseo de aceptación.
Después, nuevamente, se sumergirá en un mar de ideas y otra imagen penderá de la pared, hasta provocar en él una nueva fuga.



Nora Ibarra
Curitiba-Brasil. Octubre 2013

viernes, 18 de octubre de 2013

Intangible (Microrrelato)


-Además de no hacer bien el amor, escribe mal. Es retorcido...denso...sus personajes no respiran- Dijo mi paciente indignada.
En mi profesión de psicóloga era común escuchar este tipo de comentarios, sobre todo refiriéndose a relaciones sexuales. Pero en este caso, tuve el pálpito de que algo no estaba bien. 
Pedí a Patricia, mi paciente, que se explayara un poco más. 
Ella añadió 
-Elías es un tipo raro. Cuando tenemos sexo se comporta de una manera extraña...no para de hablar...como si hubiese alguien más entre nosotros. Se lo hice notar y me respondió " No sabía que un ser etéreo también reclamase"
La respuesta me enfureció y lo eché de mi cama y de mi casa. Le arrojé sus manuscritos por la ventana. Después le grité   "Además de aprender a coger, tienes que aprender a escribir!.  Se fue caminando sin decir ni mu-
Le comenté a mi paciente que había algo que me llamaba la atención en la actitud de él, que si no tenía inconveniente me gustaria poder conocerlo y tener una charla.
 Cuando Elías atravesó la puerta del consultorio, a pesar del cuerpazo robusto, su postura me recordó a un chico dulce e ingenuo, que detrás de la  mirada suspicaz, ocultaba una afiligranada crueldad. 
Con calma le dije
- Elías lo invité a venir aquí porque Patricia siempre me habla de usted,  como ella es mi paciente, me gustaría conversar sobre algunas situaciones que la preocupan-
La respuesta de él no se hizo esperar
-Disculpe mi pregunta...Quién es Patricia?...yo solamente tengo una mujer en mi vida... Es la mujer ideal, creo que no solo para mí sino para cualquier hombre. 
Ella me completa de tal manera...me motiva a escribir...comparte conmigo mis angustias...mis ansias...
Debo confesarle algo doctora... Esta mujer es un ser único. Solo que para poder sobrellevar la realidad debo hacerla corpórea. Es cuando tomo los cuerpos prestados de otras. Ella me indica a quienes... Siempre lo hago con su consentimiento...


                                                                           Nora Ibarra
                                                              Curitiba-Brasil. Octubre 2013

jueves, 17 de octubre de 2013

El Hijo del Cantor de Tangos*


*Del Libro de Relatos en preparación  "Postales de Santa Martina"

Su nombre de pila era Jorge, pero todos, desde el día que nació, lo llamaban Buba.  Su papá era un famoso cantor de tangos que la pasión por esta música lo llevó a recorrer el mundo. No se sabe bien en que momento hizo a un lado su vida bohemia y formó una familia a la que solo veía cuando las giras se lo permitían. Así fue como Buba una vez cuando lo vio entrar en la casa le preguntó -Usted es mi papá?-
Buba y su hermano Ismael crecieron con la figura paterna proyectada desde las fotos que la madre de ambos esparcía cariñosamente en distintas partes de la casa.
Ella había armado un álbum con los recortes de diarios y revistas. Artículos donde hablaban de su marido. Algunas tardes acostumbraba sentarse con el álbum apoyado sobre las piernas. Se lo enseñaba a sus hijos como una maestra amorosa dedicada a alfabetizar. Comenzaba diciendo
-Hoy les voy a mostrar donde está papá-
Seguidamente señalaba en la foto a un hombre que aparecía bajo el encabezado rugoso de un diario.
Buba aprendió a hacer silencio cuando el cantante estaba en la casa. Sabía que no había que molestarlo, que necesitaba dormir para que la voz le descansara.
En la escuela cuando le preguntaban "a que se dedica tu papá" él respondía " es cantor de tangos". La respuesta producía una carcajada en sus compañeros, cosa que dejaba a Buba confundido.
El chico pasó su infancia sentado en una silla. Hizo de la inercia su actividad principal. En la adolescencia sumó a esta la mediocridad y el tédio.
Años después convirtió a su afamado padre en flamante abuelo. La alegría que le produjo al hombre la llegada de la nieta fue tal que lo hizo olvidar de la cuota alimenticia que desembolsaba todos los meses para la criatura y la madre de ella.
Buba llegó a Santa Martina una mãnana dirigiendo una camioneta importada acompañado de su rubia novia a la que llamaban cariñosamente Blondie.
Se instalaron en la casa de arquitectura alpina, en pleno corazón del bosque de eucaliptus, un lugar alejado y protegido de las miradas curiosas.
Los lugareños los recibieron con una sonrisa. Nadie hizo demasiadas preguntas porque, después de todo, ya sabían quién era su papá y eso ya le daba identidad.
Buba y Blondie eran invitados permanentemente por todos a almorzar o a  cenar. Invitación que la pareja retribuía con amabilidad.
En el momento de la charla todos recaían en un lugar común
 -Cuándo veremos por aqui a su papá?-
  Buba respondía encogiéndose de hombros
-Un día de estos...no sé...él viaja mucho...por las giras...
 Después de la respuesta se ensimismaba y no volvía a hablar

Buba fue preso a los seis meses de residir en Santa Martina. fue acusado de crimen organizado, asalto a mano armada, conspiración y tráfico de estupefacientes. La noticia sorprendió a todos y más de uno no sólo en el pueblo sino en el país entero.
Fue la primera vez que se vio la foto de Buba en los periódicos, sonriente y con la mirada brillante como quien alcanza el éxito y la fama repentinamente.


                                                                 Nora Ibarra
                                                     Curitiba-Brasil. Octubre 2013 



sábado, 5 de octubre de 2013

La Fuga del Escritor


Cansado de hurgar en las celdas de la imaginación, el escritor se refugió en la fortaleza anhelando que el paisaje le devuelva la inspiración.
Hace tiempo que aguarda el milagro. La gota de luz que lo guie hacia su obra maestra. Sobre el papel garabatea palabras inconclusas y giran inconexos los puntos y las comas.
Sueña. En el delirio vaga entre dragones y princesas hasta dar de narices en un camino impreciso. En la oscuridad los grandes maestros lo observan perplejos y en la complicidad del silencio le auguran un "quizá mañana".
Entabla una disputa sinfin entre el ser y el deber. Entre la vida a partir del ego o simplemente disfrutar del juego.
En algún momento concluirá su creación. Resultado de la rabia, el amor o tal vez la insolencia. Es entonces cuando apelará al benévolo lector, tras ocultar las ansias y el deseo de aprobación.
Después, nuevamente, se sumergirá en un mar de ideas y otro cuadro penderá de la pared hasta provocar en él una nueva fuga.

                                                                   Nora Ibarra
                                                       Curitiba-Brasil. Octubre 2013

martes, 1 de octubre de 2013

Charlie el Primate


Relato publicado en Periódico Irreverentes - 17/10/2013 



                                                                                             

Como un primate preso en su jaula, lo veía todas las mañanas en su escritorio. Con la mirada perdida, gesticulaba y masticaba las palabras. Encorvado y ensimismado sobre sus escritos, sin prestar atención a nadie.
Después se levantaba, caminaba hacia la puerta, la abría mecánicamente y se marchaba a un rumbo desconocido. A algún lugar donde su mente astuta pudiese expresar sus demonios sin restricciones.
Yo comencé a llamarlo el primate porque tenía la sagacidad de ellos. Charlie era igual a estos en su manera de ser. Se las ingeniaba para llamar la atención más allá de sus intenciones.
Tenía los brazos extremadamente largos y la espalda ladeada, característica que lo asemejaba aún más a los antropoides.  Era imposible precisar si alguna vez se había enamorado. 
El día que apareció Ana en la tienda se sonrojó al verla. Miró a su alrededor con sorpresa, como si recién hubiese descubierto donde estaba.
A partir de ese momento, adoptó la costumbre de hablar suavemente y, siempre que lo hacía, observaba si ella estaba cerca.
La chica era linda, espontánea y dueña de una sensualidad única, tanto hombres como mujeres, reparaban en ella.
Charlie y ella eran antagónicos. Dos polos opuestos imposibles de atraerse. No obstante el romance entre ellos floreció. Ella con su sex appeal y él con sus remilgos y mirar solapado.
Cuando Ana dejó de venir al negocio, le pregunté a Charlie por ella. Encogiéndose de hombros me dijo
- Ella no me quiere.
-Terminaron?- le pregunté
-No. Por qué habríamos de terminar? No es su afecto lo que me interesa de ella. Se levantó y salió caminando no sin antes lanzar una mirada torva sobre mí.
Una mañana llegó radiante y me dijo
-Nos vamos a casar!
-Cuándo?
-El lunes que viene
-Felicitaciones Charlie- respondí sorprendida
El lunes siguiente se casaron. Charlie después de la ceremonia vino a trabajar como de costumbre.  Llegó solo, sin Ana, ofreció disculpas en nombre de ella y dijo que se sentía cansada.
A partir de la boda  noté una transformación en Charlie. Comenzó a vestirse con elegancia. La curvatura de su espalda se desvaneció. Pasó a ser locuaz y agradable con todos, sus ojos desprendían un destello que solo la felicidad otorga.
 Pasaron los meses y todo parecía viento en popa en la vida del ex simio ahora dueño de una gran seducción  y magnetismo únicos.
A Ana no la vi más;  hasta aquella mañana que entré y vi una criatura sentada en una silla, con el cuerpo encorvado y los brazos pendiendo a los costados. 
 Me acerqué con cautela... tímidamente balbuceando dije...-Ana, eres tú?...
Ella levantó la cabeza y me miró con aquella mirada torva que alguna vez  supo tener Charlie.

                                                                        Nora Ibarra
                                                           Curitiba-Brasil. Octubre 2013



viernes, 20 de septiembre de 2013

Paris Sem Poetas


Alguém está matando aos poetas em Paris.  Eles, para  se proteger,  disfarçaram-se como mendigos. Todas as noites, iluminados por tochas, aparecem no jardim da minha casa que se transforma em floresta para abrigalos. Lá eles celebram o rito da palavra, perseguidos pelo infotúnio que os tornaram caçadores de letras.
Nas profundezas da floresta, contemplados pela lua  recitam e espalham seus corações em lamentos. Iluminados estranhamente por chamas dançarinas  resolvem seu destino, vagam com passos difusos, distantes, sem estradas.
Alguém está matando aos poetas em Paris.  Eu albergo-los no meu jardim, que se torna floresta todas as noites para ouvi-los recitar os versos da miséria, a paixão e a incompreesão.
O que é um poeta mas que o caos camuflado.  Uma alma errante que luta na oscuridão por momentos
iluminada espectralmente no jardim da minha casa convertido cada noite em uma floresta surreal.


                                                                 Texto Original e Tradução: Nora Ibarra
                                                                    Curitiba-Brasil, Setembro 2013

sábado, 14 de septiembre de 2013

Distante



Llegué una mañana de sol
 entre confusa y fugada
 Fue cuando al mar le pedí 
que mi tristeza disipara.
Al menos por un momento
Apenas por un segundo
 Imploro un instante de luz
para transitar en lo oscuro


                                                                      Nora Ibarra
                                                    Curitiba-Brasil, Septiembre de 2013

martes, 10 de septiembre de 2013

París Sin Poetas


 Alguien está masacrando a los poetas en París. Ellos, para protegerse, se disfrazaron de mendigos. Todas las noches, iluminados con antorchas, aparecen en el jardín de mi casa que se convierte en bosquepara cobijarlos. Allí celebran el rito de la palabra perseguidos por el infortunio que los tornó cazadores de letras. En la espesura del bosque contemplados por la luna recitan y desparraman sus corazones en lamentos. Iluminados extrañamente por las llamas cambiantes resuelven su destino, vagan con pasos difusos, lejanos, sin camino.
Alguien está masacrando a los poetas en París. Yo los albergo en mi jardín  que se convierte en bosque todas las noches  para oirles recitar  los versos de la desdicha, la pasión y el desencuentro.
Qué es un poeta sino el caos camuflado. Un alma errante  que se debate  en la penumbra por momentos iluminada espectralmente en el jardín de mi casa convertido cada noche en un bosque irreal. Allí guardo, bien escondido, el desolado recuerdo de mi amor perdido.

                                                                        Nora Ibarra
                                                      Curitiba-Brasil, Septiembre de 2013


miércoles, 4 de septiembre de 2013

La Reina de Corazones



                                                         La Reina de Corazones con altos tacones
                                                        Nos regala bombones...dulzones...montones

Eran las tres de la tarde cuando Mariela jugaba, con dos amiguitas, en la puerta de su casa. Incansablemente repetían el estribillo al mismo tiempo que saltaban la cuerda. 
Esto sucedía bajo la mirada atenta de su mamá que estaba asomada a la ventana que se distrajo un momento cuando fue a atender el teléfono. Era el servicio de atención al cliente que le pedía responder brevemente unsa preguntas.
No comenzó a responder que escuchó los gritos de las nenas viniendo de la calle. Agitadas y pálidas dijeron al unísono
-Se llevaron a Mariela-
-Quién?-
Una de las chicas respondió
-Una camioneta blanca. Bajaron dos hombres, uno de ellos la agarró en los brazos mientras el otro le tapó la nariz y la boca con un pañuelo. Después, ella se quedó quieta y se la llevaron
-Cómo eran los hombres?- preguntó la madre de Mariela
-Altos, vestían camisa y pantalones negros. Usaban máscaras como las del carnaval-
La mamá de Mariela llamó a su marido y este a la policía que llegó junto con los periodistas. Los vecinos,  que se agolparon frente a la puerta de la casa en el intento de ayudar, vieron llegar un coche de la gobernación. el gobernador en persona descendió del auto y se dirigió a los padres de Mariela
-Buenas tardes, tengo orden de la excelentísima presidenta de accionar a la policía provincial y nacional para ayudar a encontrar a vuestra hijita
La mamá de la nena lo miró atónita y dijo
-Está hablando en serio?-
-Sí señora. La presidenta que también es madre, está conmocionada con los que les está ocurriendo-
Los presentes al oir esto, comenzaron a aplaudir y a gritar "Viva el Gobernador! Viva la Presidenta!"
El gobernador acotó - Esta noche ella dará un mensaje-
Esa noche la presidenta dio su mensaje
-Mi estimado y querido pueblo. Quiero dirigirme en especial a la mamá de Mariela Roseti, que está sufriendo con el secuestro de su hijita de ocho años.
Yo también soy madre y sé por lo que está pasando. Su situación me ha tocado profundamente. Desde el fondo de mi corazón quiero decirle que movilizaré toda la policía del país, y si es preciso, la de fuera de él también. Haré cerrar las fronteras, no descansaré ni daré tregua hasta que hasta que vuestra hija esté de vuelta con ustedes
También, de aquí en más, prometo ocuparme y dupllicar la seguridad que cada ciudadano de esta nación merece. 
Si así no lo hiciere, Dios y la Patria me lo demanden. Buenas noches a todos

Las cámaras se apagan. La mujer se levanta y le pide a la maquilladora que le ayude a quitar el maquillaje. Su secretario personal se acerca y ella le pregunta
-dígame Elías...Como estuve?-
El hombre responde - Excelente Señora! Las encuestas ya están acusando que su popularidad aumentó un cincuenta y ocho por ciento. Las próximas elecciones son suyas!

                                                                            Nora Ibarra
                                                            Curitiba - Brasil septiembre de 2013

 
 

viernes, 30 de agosto de 2013

jueves, 29 de agosto de 2013

Glosario del Lunfardo (2)


Chicana= trampa - agucia - triquiñuela - discurso sin sentido
Chirola =moneda de poco valor
Cobani= significa abanico al revés, nombre que se les daba a los relatores a fines del siglo XIX y principos del siglo XX
Cucha= casita donde duermen los perros. Voz derivada del croata "kucá"
Curro= originalmente en español significa trabajo poco importante. en la jerga del lunfardo se utiliza para denominar un pseudotrabajo, fingido por trabajo
Escolazo-timba: juego de azar por dinero
Gallego-gaita-gayego-yoyega= gentilicio aplicado a todo español o descendientes de ellos
Gato= este término se utilizaba para elogiar a alguien que con agilidad. Actualmente "gato" significa prostituta
Gil-turro-perejil=arcaismo español de la edad moderna. Deriva de la caló andaluz y significa ingenuo, inexperto, torpe. Tiene el mismo significado del término peyorativo español "gillipollas"
Guacho= esta palabra quiere decir huérfano, es utilizada como una palabra de gran insulto semejante a "hijo de puta"
Guerra-camorra= el que busca problemas o quiere guerra
Guita-mosca-tela-yiya-plata-pasta=dinero
Laburo=trabajo
Linyera=vagabundo-pordiosero
Macanudo= elogio grato
Macana= situación que porduce incomodidad. Equivocarse "me mandé una macana"
Mango=dinero
Mina=mujer
Minga="no" "nada"
Morfar=comer
Ñoqui: aquel que gana un sueldo sin hacer nada. "El está acomodado"


                                                  




miércoles, 28 de agosto de 2013

Glosario del Lunfardo


Apolillar= sueño- cansancio- dormir
Atorrante= Vagabundo que pernoctaba en los caños pluviales en Buenos Aires (1880 aprox.)
Argrento= gentilicio de argentino
bacán-cajetilla-bienudo-concheto-cheto- pituco=persona que aparenta tener dinero
bancar= soportar - aguantar
baranda= mal olor, alguien que huele mal
bardo-balurdo-quilombo= problema -lío- embrollo-molestia
boludo= según la forma o la intención con que se pronuncie la palabra puede significar: idiota, o simplemente una muletilla típica de los argentinos. Acción facil de realizar: "esto es una boludez"
bondi= colectivo
bufa-bufarrón= sujeto que gusta de violar o tener sexo con hombres
bufoso= arma de fuego
cana= policía
cafisho-fiolo= que vive de las mujeres, proxeneta o rufián
chabón-= hombre - muchacho
chambón= que hace cagadas - que se equivoca
chamuyar= hablar
chanta=  mentiroso - "clava" o estafa gente





 



Desafinada


Mil garabatos simulando letras
Mil letras delineando absurdos
Giran diminutos los puntos
 y las comas
enlazando acordes inconclusos
de momentos desatinados
falseando frases de mil letras
en la vorágine de la quimera
Tierra de elfos
pesadilla de gigantes
Corceles de fuego
cabalgan en la noche
sobre nubes oscuras
por el ceñido camino
del futuro entorpecido
de la presunción
sin sentido

                                          Nora Ibarra
                               Curitiba -Brasil, Agosto 2013

viernes, 23 de agosto de 2013

Lunfardo: Origen - Etimología - Vocabulario


El lunfardo es una jerga originada en la Ciudad de Buenos Aires y el cono suburbano de esta ciudad. Posteriormente se extiende a otras ciudades, como Rosario - Santa Fé y hasta Montevideo- Uruguay.
Estas ciudades vivian una situación sociocultural especial, debido a la gran inmigración española e italiana.
El lunfardo es empleado por los delincuentes y luego por la gente de clase media y clase media baja.
Parte de sus vocablos y locuciones se introdujeron en el castellano argentino y uruguayo. 
A partir del siglo XX  este vocablo se difunde en todos los estratos sociales ya sea por la habitualidad de su uso muy común en las letras de tango.
La poesía en lunfardo, aunque con palabras "vulgares" supo tener un buen nivel artistico de poetas como Felipe Fernández "Yacaré", Carlos Muñoz del Solar.

Etimología
La palabra lunfardo deriva de "lombardo", idioma hablado principalmente en Lombardía, (región ubiacada en el norte de Italia).
Hasta principios del siglo XX era común llamar "lombardi" (lombardo) a los hampones, quizá recordando a las invasiones lombardas de la Edad Media.
Para otros la palabra lunfardo viene de la Occitania. La mafia marsellesa era bastante activa en el Rio de la Plata a fines del siglo XIX y en Occitania, se dice, que los migrantes llegados de la Lombardia eran tratados de delincuentes, según Otilia Da Veiga, vicepresidenta en 2011 de la Academia Porteña de Lunfardo.

Vocabulario Lunfardo
Según ha establecido Soler Cañas, el primer vocabulario lunfardo, en nuestro medio, se publicó el 6 de julio de 1878 en el diario La Prensa, bajo el título "Dialecto de los Ladrones".
El autor anónimo del mismo -que él reprodujo (Antología del Lunfardo, cuaderno 28 de Crisis - Cielosur Editora S.A - Buenos Aires 1976)- mencionó como fuente de información de la nueva lengua que se incuba en el seno mismo de Buenos Aires, a un comisario de la policia de la capital, hoy Policia Federal Argentina.

Enrique Cadícamo
Poema Lunfardo "Norma"

La ligó en Leandro Alem de recorrida
una noche pa'l crimen que la pobre 
Norma, la cariñosa, iba pa'l sobre,
con el negro balurdo de su vida

La trabajó de puro cantatriche...
Que buena voz tenés para la radio!...
Y con toda la cancha de un estadio
le prometió ponerle un piso chiche

Y gran carrero en la cuestión de nami
mismosamente la llamaba "mami"
desde el alto pescante de su rroca

De vez en cuando una fajada en forma,
hasta que vino el gran final de Norma
y otro chofica la piantó a la Boca



Fuente
www.es.wikipedia.org/wiki/Lunfardo 
http://todotango.com/spanish/biblioteca/lexicon/lexicon.html 


jueves, 15 de agosto de 2013

Blog Amigo


Acabo de encontrar un nuevo amigo en facebook. Su nombre es Irismarqueks Alves. Como él mismo se define, es "actor amador y poeta de los menores".  Este nordestino, ( Río Grande do Norte) es profesor de español como yo.
Lo podría definir como un alma inquieta en una búsqueda incesante  en las palabras y, en el amor por ellas, sea cualquiera la lengua. . Para Irismarqueks Alves no existen las fronteras solo el abrazo fraterno de la comunicación.
Su blog es http://www.irismarqueksalves.blogspot.com.br - Lamentablemente desde hace unos dias no consigo enlazar en el cuerpo de las entradas del blog. Pero para quien quiera saber más de él y su blog, he colocado un enlace que sí funciona perfecto.
Los invito a dar un click allí :-))


miércoles, 14 de agosto de 2013

Poemario Infantil:"Luna Lunita"

Luna lunita
luna de papel
hazme una señal
ponte un cascabel
que quiero bailar
bajo tu luz blancuna
con mi novia Bruna
hasta el amanecer
Luna lunita
luna de papel
hasme una señal
ponte un cascabel

                                                                         Nora Ibarra
                                                              Curitba-Brasil, Agosoto de 2013



martes, 13 de agosto de 2013

Fragmento de mi Cuento Infantil "La Domadora de Olas"



                                                                                                     Para Keyla

Jazmín nació en un pueblito situado a orillas del  mar. cuando era un bebé el sonido del mar la arrullaba en una canción de cuna.
Fue así que comenzó a descifrar los mensajes que este le enviaba. Sabía cuando estaba enojado, cuando quería jugar o simplemente cuando no tenía ganas de hablar pero necesitaba estar acompañado.
Un día le dejó un presente en la playa. Era un caracol gigante que al acercarlo al oído, le enviaba mensajes codificados que solo ellos dos podían entender. Así comenzó a entender el lenguaje marino. Decididamente el mar era uno de sus mejores y más importantes amigos.
Cuando cumplió nueve años recibió de regalo una tabla de surf. Ese dia escuchó en su caracol el siguiente mensaje:
Tengo que felicitarte por partida doble. Una por tu cumple y la otra por el regalo que has recibido. ahora podremos estar juntos más tiempo y podrás conocer mejor los secretos que guardan mis aguas. También necesito decirte que seas cuidadosa con las criaturas que en las profundidas de mis aguas, ellas son mis tesoros y tú, de aquien en más, serás su guardiana. Te veo en la playa más tarde. Un abrazo!
Más tarde Jazmín se dirigió a la playa dispuesta a estrenar su tabla de surf. Las olas estaban altas, su amigo el mar le estaba dando otro presente: Olas altas e impetuosas ideales para surfar.
Se internó en el mar recostada sobre la superficie lisa y suave del regalo que estaba estrenando.
Estaba improvisando algunas brazadas cuando escuhó que alguien la chistaba. Miró hacia ambos lados y vio tres toninas que saltaban y le sonreían. El mensaje marino no tardó en aparecer:
-Jazmín estas son mis criaturas y quieren jugar contigo. Espero que se lleven bien, y sobretodo a ustedes tres les digo Portense bien!-
Jazmín entre sorprendida y divertida dijo - Hola!. Como se llaman? Quieren jugar conmigo?...




                                                                                     

lunes, 12 de agosto de 2013

Federico García Lorca


http://es.wikipedia.org/wiki/Federico_Garcia_Lorca

árbol de olivo en que fue fusilado

Bodas de Sangre (fragmento)

Leonardo
que vidrios se me clavan en la lengua!
Porque yo quise olvidar
y puse un muro de piedra
entre tu casa y la mia
Es  verdad. No lo recuerdas?
Y cuando te vi de lejos
me eché en los ojos arena
Pero montaba a caballo
y el caballo iba a tu puerta
Con alfileres de plata
mi sangre se puso negra
y el sueño me llenando
las carnes de mala hierba
Que yo no tengo la culpa
que la culpa es de la hierba
y de ese dolor que te sale
de los pechos y las trenzas

                                                          Federico García Lorca
                                                          5/6/1898 - 18/8/1936

lunes, 5 de agosto de 2013

Sin Recuerdos

                                               

No recuerdo en que lugar
olvidé mi cuna de plata
ni en que momento
tu sonrisa se rasgó 
como cristal en el viento
Me pregunto donde  está
mí casa de tres  ladrillos
Donde dejé olvidados 
mi llanto y mis secretos
Si fue de día o de noche
que me volví fuerte y airosa...
...Triste, sola y silenciosa

                                                    Nora Ibarra
                                           Curitiba-Brasil 5 de agosto de 2013


miércoles, 31 de julio de 2013

Cuento "El Misterio de la Palmera"


Aún recuerdo la voz de mamá aquel día que nos dijo - no quiero que vayan a jugar a esa parte del parque-
-por qué?-preguntamos nosotros
-porque no- volvió a responder ella
-pero...por qué no?-retrucamos nosotros
-está ese árbol allí...que no me gusta...-
-qué tiene?...es una palmera como cualquier otra- protestamos 
-Puede ser...pero a mí no me gusta...dicen que se come a los chicos...si no pregúntenle a doña Magdalena-
Nosotros no le preguntamos a doña Magdalena porque sinceramente no gustábamos de la mujer. Una italiana chismosa que vivía espiándonos y se sabia la vida de todo el vecindario. Tampoco obedecimos a mamá y continuamos yendo a jugar a esa parte del parque...donde estaba la palmera.

Todas las mañanas desde mi ventana lo veía llegar. Se sentaba en el banco del parque que estaba frente a la palmera. Permanecía hasta el anochecer y algunas veces hasta la madrugada.
Los vecinos lo llamaban "el loco de la palmera". Para mí él no estaba loco, siempre pensé que tenía una imaginación demasiado activa, pero loco...lo que se dice loco...para mí no era.
 Un día lo vi llegar y crucé la calle, caminé hasta el banco dónde estaba sentado. Me senté a su lado en silencio, sin atreverme a hablar. Decidí esperar que él lo hiciera. En un momento dado me dijo
 - yo siempre vengo aquí a visitarla, a hacerle compañía para que no se sienta sola-
Titubeando le pregunté -a quién...a la palmera?-
-sí, ella es algo más que una simple palmera-
 Le dije - cuando éramos chicos mi mamá no quería que viniésemos a jugar donde estaba la palmera, decía que se comía a los chicos-....No me dejó terminar la frase que empezó a gritar
- Mentira!... Es todo mentira!...Una gran mentira!-
Tratando de calmarlo le respondí - Claro que es mentira...mirá si una palmera se va tragar chicos...lo que pasa es que mi mamá desde el otro lado del parque nos podía ver y desde aqui no-mentí.  Indudablemente el loco de la palmera consiguió asustarme.
Lo dejé con la excusa que tenía que preparar la comida. Él no habló, asintió con la cabeza. Yo me fui tan silenciosa como llegué.
Durante varios dias lo seguí observando desde mi ventana. Una vez lo vi hacer ademanes con las manos. Los vecinos tenían razón, su obsesión por el árbol lo dejó alucinado, lleno de fervor por este. Pasaba dias y noches allí.  No sé si comía o bebía...porque lo veía desprovisto de viandas y cantimploras. Tampoco llevaba abrigo ni mantas. pero yo sabía que él pasaba las noches allí, hasta que un día se quedó para siempre. Los vecinos preocupados comenzaron a dejarle comida y cobertores. También llegaban al anochecer para encenderle una hoguera, cosa que él, en su contemplación, no hacía.
Una de esas noches me crucé con un plato de sopa caliente y pan. Me senté a su lado, silenciosa, como en la primera vez. Hubo un espacio mudo y espeso entre los dos hasta que dijo
-nadie entiende por qué estoy aqui-
-es verdad- declaré
-no pueden entender por qué quiero permanecer a lado de ella día y noche; que no me interesa nadie más> No soy el único que piensa y siente así. Antes de mí hubo otras personas, ellas vienen a veces, cuando pueden, cuando sus otras oblilgaciones les permiten venir, yo en cambio, decidí consagrar mi vida a ella, a partir de aquel día
-a partir de qué día?- pregunté
Inclinándose hacía mí, en un tono confidente comenzó a contarme 
-yo era muy alocado, era un chico aque no paraba. Un día vine aquí escapando de mí casa. Me había peleado con mis padres y decidí pasar la noche en este banco. Era una noche cerrada y fria...recuerdo que sentía escalofrios. Estaba casi adormecido cuando los vi. Llegaron en grupo, se movian con una velocidad fugaz...casi efímera. andaban en círculos...tenían la mirada fulgurante...las manos trémulas. En el instante en que los estaba observando, vi que ella, la palmera, extendía sus raíces hacía mí. de un modo rudo y suave al mismo tiempo, comenzó a recorrerme. En un roce agradable llegó a mis entrañas y ciñó mi cintura, nos fundimos en un abrazo hasta ser uno solo. Luego me recorrió la espalda. Tomó mi nuca y el contacto fue infinito...único...sellamos un pacto sigiloso. Desde entonces todas las noches nos encontramos y repetimos el rito. Los demás vienen aquí por la misma causa, nunca hablamos y nadie contempla a nadie-
Después de la confesión volvió a adoptar el mismo aire ausente. Desde ese día no volví a verlo. Supe por los vecinos que la familia lo había llevado lejos de allí, con la ilusión de sacarlo de la enajenación.
Una noche no podía dormir y crucé al parque. Me senté en el banco frente a la palmera. La miré fijo y le dije -no pretenderás hacer conmigo lo que hiciste con aquel desdichado- Entonces vi sus raíces acercase hacía mí, subyugante, me acarició con las puntas, como dedos sedosos. Recorrió mis visceras cadenciosamente...me escuché exhalar un gemido agónico...la sentí envolverse en mi nuca. Sellamos un pacto de apego del que nadie sabría.  Después las dos nos soltamos. Yo me quedé en el banco y ella en su raigón.
Súbitamente los vi, tenían la mirada fija y brillante. Andaban como almas errantes. No emitían palabras, apenas un jadeo extinguido emanando de sus bocas.
En ese momento comprendí todo, ella no era un árbol cualquier. Ella tomaba y mudaba la vida de quien se atreviese a observarla. No vi al loco de la palmera. Sin duda su familia consiguió desprenderlo del embrujo de ella.
Querida mamá
Mientras te revelo  mi secreto, recuerdo tus palabras aquel día, creo que tenías razón...
En este preciso instante escucho pasos en el corredor. Se detenien frente a mi puerta, alguien mueve el picaporte...Me sobresalto turbada y me digo a mí misma que debo ser valiente...en tanto se abre la puerta...una mujer vestida de blanco...sonriente...extiende sus brazos, viene hacía mí y me dice
-Es la hora de su medicina... Cómo se siente la señora hoy?


                                                              Cuento de Nora Ibarra
                                                      Curitiba-Brasil 31 de julio de 2013





                 




                



viernes, 19 de julio de 2013

Lejanía*

* Poema publicado en Periódicos Irreverentes - http://periodicoirreverentes.org/2013/11/14/lejania/ 



                                                                                                       
Me preguntaste una vez
-Qué llevarías en la valija
si un día te marcharas?-
Sin dudarlo respondí
El corazón de mi madre
ahogado en llanto
Una estrella que me guie
por el sendero nocturno
La canción que arrulla
a mi niño lejano
Tus ojos palpitando 
el adiós rotundo
Esa tarde me marché y
nunca más le ví


                                                  Nora Ibarra
                                        Curitiba, Brasil - Julio de 2013